Трепетное

Весною этой в твоём саду срываются, бегут навстречу лету,
меня касаясь на лету и моих губ у твоего лица, и смеха,
с дрожащих веток мандарин молочные цветы, оттенка дыма
от белой палочки, что "сигаретой" звалась когда-то.
Когда – забыла...
Порывы ветра, что с моря чёрного сулит погоду в Апсны
подолгу, теплы и влажны – цветам в угоду: полгода жажды, –
играют с ними, танцуя танго и даже пого, те опадают,
как пух лебяжий, который "снегом" звала когда-то.
Когда – неважно...
Кончая вьюгу и оседая на крыше дома, всё есть в котором
и даже мы, и нас не меньше сейчас у дома, чем друг у друга,
танцоры танго, танцоры пого вдруг замирают, а с ними –
что-то под крышей дома, что словом "время" звалось недавно.
И я им верю...