Письмо вникуда

Подобные письма обычно пишутся лишь для облегчения собственных страданий.Подобные письма отправляются вникуда и так и остаются никогда и никем не прочитанными…Они часто сгорают,унося за собой чужие мечты,надежды и воспоминания. Но среди вороха непрочитанных или сгоревших это письмо отличается тем,что повествует этот клочок бумаги не обо мне…Может быть её мысли похожи на мысли тысяч безликих земных обитателей.Может её жизнь изменит одну миллионную этого мира…Но это уже будет значить,что её существование здесь не напрасно… А она? Она всегда была на тончайшей грани между ?да? и ?нет?, между тьмой и светом, между талантом и безумием… Она никогда не жила чужими иллюзиями. Она создала свою реальность которая с каждым днём рассыпалась на маленькие осколочки. Когда последний из них растает в её руках, она обязательно погибнет …но пока она держит последний, уже догорающий уголёк,у неё остаётся извечное право на надежду…единственное, что у неё осталось… Единственное что оставляет Право на жизнь. Она когда то была очень светлым и милым человеком…Тогда.когда меня ещё не было рядом.Но ведь без меня у неё не оставалось ни малейшего шанса на выживание в жестоком сером мире….она за это время стала намного сильнее,и ,если честно такой он мне нравится гораздо больше.Хотя в чём то она всё таки немного странная…Уже не она…но ещё и не я…Однако странно…..Она любит яркие банты, я- чёрные платья…она слушает грустные песенки,я –тяжёлый рок…она моё прекрасное мимолётное виденье….я для неё целая жизнь… Когда то очень давно она верила в светлые мечты и исполнение желаний…Наивно…В мир во всём мире…Только с каждым днём грязь реальности медленно и болезненно едким кислотным раствором плавила чистый хрусталь ещё детской души…А ведь даже тогда когда она была маленькой девочкой, я ей обьясняла, что люди вовсе не прекрасные существа,как ей казалось,а красивые оболочки с отвратительным гнилым наполнением….И нужны они только в роли подопытных существ. Но как я несказанно рада, что хоть сейчас она это поняла…Вот только когда она наконец поймёт,что доверять в этой жизни можно только мне….Я ведь ни о чём не проболтаюсь…Я по просту не умею говорить…А она умеет…И в том её главный недостаток…она всегда оставлась для меня чем то загадочным, недосказанным и не до конца понятным…. Ведь она снова и снова оказывалась на грани…И кто это на самом деле? Он или она? Совсем ещё ребёнок или слишком взрослая для своих молодых лет…Слишком циничная, но до сих пор верящая в сказки… А мне нисмотря ни на что иногда хочется ей помочь…Только получается это слишком уж редко…Вот и ломается её жизнь снова и снова…откалывается по маленькому маленькому кусочку…. Она ненавидит это мир за то,что он такой безобразный…Она ненавидит себя за то,что сама являетсяего некой составной частичкой…кубиком из мозаики кем то очень умело изготовленной… Она ненавидит каждого.И не просто так,а за какую то неумело или неловко сделанную банальную ошибку…Мелочь… Она мечтает быть брошенной всеми,но чтоб всегда был ктото рядом…Наверное чтоб рядом всегда оставалась Я… И она конечно же меня безумно любит….Она обязана мне каждой минуткой своей коротенькой жизни…И кто тогда она? Она-это я…И кто тогда я? Я её Тёмная Сторона…