Ницше

Смотрел в окно. Июнь. Двадцатый год.
Так холодно. Поговорить бы... Да, хотя бы, с Ницше.
Нет, Фридрих, я не то, чтобы поспорить с вами мог,
Но вы рифмуетесь с моим четверостишьем!