Пятьдесят

Пятьдесят. Диагноз очевиден:
жил, любил, совсем чуть-чуть страдал,
как жених был в двадцать лет завиден,
но на жизнь, как в пятьдесят роптал.

А когда пошёл шестой десяток,
понял - дальше некуда идти.
Ну не умирать же подле грядок,
ягоду-малину сжав в горсти?

Умереть хотелось бы красиво:
выйти ранним утром на балкон,
выпить двести грамм аперитива
и послушать птичий перезвон.

Поклониться солнечной округе,
что годами радовала взгляд,
лечь в шезлонг и объявить супруге,
что я жизни более не рад.

Тело за полвека утомилось,
двигаться устало и дышать,
потому и смерть в него влюбилась
и от той любви не убежать.