Простите...

...простите, но я со своим самоваром,
пускай здесь не Тула, но всё же, но всё же...
он ближе, чем я этим старым бульварам...
в блестящем боку отразившись, прохожий
замедлит свой бег на секунду, не боле,
и снова умчится улыбку стирая,
а вслед ему белое, снежное поле
моих одиночеств - январь расстилает.
На этой равнине - ни всадник, ни птица
не жаждут заполнить страницы блокнота...
и я бы смогла там надолго укрыться,
но мой самовар - диссонансная нота,
а может и рифма. Кому отозваться
стихами? Они не медали за храбрость.
За шквалом чужих, бесконечных оваций,
услышанный голос - минутная слабость...

...и свесившись с облака(ярко и чётко!),
проснувшийся ангел увидит дорогу:
на ней с самоваром какая-то тётка,
и что-то бормочет...смешная, ей Богу...