Номер 63. в стекле его глаз
В стекле его глаз…
В его стеклянных глазах отражается солнце,
Которого он не видит. Или не хочет.
Кофе, сигарета и утро,
Заставляющее идти на вокзал
и покупать билет.
Застывшие люди перрона.
Притупление ощущений.
Нехватка средств.
Салатовая рубашка.
Я сейчас сплю?
Я не помню. Merde.
Возвращайся. Просыпайся!
Возвращайся.
Что-то я не о том.
Неужели я устал от гипертрофированной правды?
Или устал от слова Я?
А ты окури меня дымом,
Который заменит мне материнские воды рождения.
Внутри – какая-то паранойя по-поводу
неправильного восприятия.
И хочется сказать: выброси это из головы.
Выброси или просто назови психом.
Внутри классификаций всегда легче.
Это похоже на диалог с невидимкой.
Опять паранойя, что ты не поймешь.
Просто хочется
донести-до-тебя-мою-мысль-во-всей-ее-завершенности.
Чтобы не было других вариантов прочтения.
Merde.
Я всё усложняю. Слою слова друг на друга,
И иногда ненавижу их.
Может, говорю о том, что не стоит
усилий голосовых связок.
Говорю себе: fuck off.
ta guelle.
Смех невротичного утра.
Я играю на барабанах, внутри которых хранится еда.
Ты хоть сам понял, что сейчас сказал?
Идиот.
Звуки приглашают лечь
на кафельный пол
с поверхностью морозного утра.
Пусть он впитает меня в свои гранулы.
Пусть размоет меня.
Когда приходит день, мне хочется спать.
Не уехать ли мне в Марракеш?
Дважды идиот.
Ты что, собрался поэму писать?
Сейчас еще утро, а знаков вопроса уже
Раз, два…пять.
Пять знаков вопроса.
К вечеру они вырастут в геометрической прогрессии.
Не пора ли поставить точку?
Шесть.
Это тот момент, когда я устал писать
про крупнодисперсный мусор,
который так трудно вынуть из чего-бы-то-ни-было.
Стану пылесосом наоборот.
Не пора ли ставить точку?
Семь.
Или взять еще чашку кофе? Восемь.
Приди, спаси меня от этих письменных знаков.
Хочется покушать.
В смысле – белки, жиры, углеводы.
Потому что метафизический голод я не испытываю.
Иногда, даже наоборот.
Метафизика течет из моих глаз.
Иногда даже моя слюна – метафизика.
Кофе замерз.
Проще – он остыл.
Приди, спаси меня от этих письменных знаков
крупнодисперсного мусора.
Ты идешь.
Точка.
В его стеклянных глазах отражается солнце,
Которого он не видит. Или не хочет.
Кофе, сигарета и утро,
Заставляющее идти на вокзал
и покупать билет.
Застывшие люди перрона.
Притупление ощущений.
Нехватка средств.
Салатовая рубашка.
Я сейчас сплю?
Я не помню. Merde.
Возвращайся. Просыпайся!
Возвращайся.
Что-то я не о том.
Неужели я устал от гипертрофированной правды?
Или устал от слова Я?
А ты окури меня дымом,
Который заменит мне материнские воды рождения.
Внутри – какая-то паранойя по-поводу
неправильного восприятия.
И хочется сказать: выброси это из головы.
Выброси или просто назови психом.
Внутри классификаций всегда легче.
Это похоже на диалог с невидимкой.
Опять паранойя, что ты не поймешь.
Просто хочется
донести-до-тебя-мою-мысль-во-всей-ее-завершенности.
Чтобы не было других вариантов прочтения.
Merde.
Я всё усложняю. Слою слова друг на друга,
И иногда ненавижу их.
Может, говорю о том, что не стоит
усилий голосовых связок.
Говорю себе: fuck off.
ta guelle.
Смех невротичного утра.
Я играю на барабанах, внутри которых хранится еда.
Ты хоть сам понял, что сейчас сказал?
Идиот.
Звуки приглашают лечь
на кафельный пол
с поверхностью морозного утра.
Пусть он впитает меня в свои гранулы.
Пусть размоет меня.
Когда приходит день, мне хочется спать.
Не уехать ли мне в Марракеш?
Дважды идиот.
Ты что, собрался поэму писать?
Сейчас еще утро, а знаков вопроса уже
Раз, два…пять.
Пять знаков вопроса.
К вечеру они вырастут в геометрической прогрессии.
Не пора ли поставить точку?
Шесть.
Это тот момент, когда я устал писать
про крупнодисперсный мусор,
который так трудно вынуть из чего-бы-то-ни-было.
Стану пылесосом наоборот.
Не пора ли ставить точку?
Семь.
Или взять еще чашку кофе? Восемь.
Приди, спаси меня от этих письменных знаков.
Хочется покушать.
В смысле – белки, жиры, углеводы.
Потому что метафизический голод я не испытываю.
Иногда, даже наоборот.
Метафизика течет из моих глаз.
Иногда даже моя слюна – метафизика.
Кофе замерз.
Проще – он остыл.
Приди, спаси меня от этих письменных знаков
крупнодисперсного мусора.
Ты идешь.
Точка.
Метки: