Эх ты, Рыжий

Стало тихо. Давно улетели стрижи.
Туча серая пузом касается крыши.
Клен цветастой короной безпечно шуршит,
так и хочется трекнуть ему: эх ты, Рыжий,
старый пень, тебе осень в ребро,
ты чего ж нарядился, как будто идешь на свиданье,
иль привиделось: будто жених ты собой недурен
в шутовском своем в ржавых разводах кафтане.
Оглянись, посмотри: все еще зеленым-зелено -
лето помнят деревья от трав до зеленых макушек,
и земля вся покрыта веселым цветным полотном,
у берез лишь - чуть-чуть золотых конопушек.
Позабыл. Ты забыл, как давно, как давно по весне
ты дарил малышам свои нежные клейкие носики,
а под кроной твоей раздавался заливистый смех
двойников Буратино счастливых - зеленых курносиков.
А теперь... Старый пень, тебе осень в ребро...
Может знаешь: зима где-то близко уж холодом дышит.
Улетели стрижи в свой природой положенный срок.
Вот и ты нарядился, жених. Эх ты, Рыжий.