идеальные

От идеальных разве не тошнит
Не хочется сбежать под утро,- прочь
От них, что фальшью по утрам сквозит
Их души, что приклеены на скотч

И взгляды их, и речь, и мысль, и слух
Так идеально сердце,- раздражают
Не хочется мне пожимать им рук
Нет идеальных, есть, что подражают…

В них бесит все! И все наперекор!
Как перебор в тактичности, в словах
Нет идеальных, есть, что на потом
Себя оставят в четырёх стенах…

Где снимут все, и маски, и чулки
Те, что на нос привычно натянули
И ночью, снова взвоют от тоски
От идеальности, что выбрали вслепую.



Город белого солнца
Sommer 2021