Обида

Не оценен народа массой,
Поэт сидел и губы квасил!
Старался он, ночей не спал,
Мимозы, розы рифмовал.

А кровь- любовь лилась рекой
От самобытности такой!
Он тьму стихов насочинял,
Он все, что видел, описал,

Но слава призрачна,как дым,
Все "лайки" ставили другим!

17.04.18г.