О Цербере поэтического искусства

Пусть свистнет рак,
Пусть рыба запоёт,
Пусть манна льёт с небес, -
Но пусть дурак
Себя в себе найдёт -
Вот чудо из чудес!
Саша Чёрный, 1910г.

Он преисполнился достоинством!.. И чаша
Души, отяжелев, плеснула спесь за край.
Неблаговонный гейзер грязи виден чаще,
Чем утончённого шампанского игра.

На дне того сосуда проступил осадок:
Кристаллы зависти, корысти, гнусной лжи
И трусости. Он и на вкус, увы, не сладок, -
Осадок сущности "исполненной души".

Сей ревностный хранитель (право слово ЦЕРБЕР)
Изящных слов и оборотов (на словах,
А въявь гордыни самый полновесный центнер:
Ни силы, ни сложенья в бросовых стихах);

Но Цербер, зло оскалясь, входы охраняет
В чертог Поэзии от разных там бродяг-
Сатириков; как будто жемчуга, роняет
Слова о мастерстве и глупости котят

Пушистых, крохотных, что жалко тычут носом
В бумагу и пищат уныло клевету...
Помимо воли задалась и я вопросом:
Да чем знакомым пряно пахнет за версту?!

То не его ли прародитель с рваным боком
(Болит немилосердно поварской ожог!)
Бредёт по мостовым, панелям, водостокам?
Но утвердиться на Пречистенке он смог.

Его потомок, как пикассова картина,
Прекрасен. По сословью то ли князь, то ль граф.
Очеловечился, наследным господином
Стал звать себя Самодовольцев Полиграф.

Мне стать с ним рядом невозможно (по причине
Его до срока разложившейся души), -
ОН ТАК ВЕЛИК !.. "Интеллигентному" мужчине
Твержу: "Смешны мне лжевеличия "вершин"!

Спесивцы ниже лысогорского подъёма.
Они глупы в надменности. На индюков
Похожи как две капли виски или рома...
(Внук Шарикова взглядом сжечь меня готов.)

Ещё ни разу никому не удавалось
В том убедить глупцов. Гигантски тяжкий труд.
Я тщетно жду (всё говорят, чуть-чуть осталось),
Что вдруг в себе глупцы самих себя найдут

И перестанут брызгать спесью мне на кудри
И беспокоить прах сатириков былых..."

* * *
Самодовольцев полуистерично курит.
От жгучей ненависти глазоньки белы.

Как?? Не считаться с чванством? Слепо осуждать и
Смеяться мне над тем, чего ОН достигал??
Известен мне приём извода этой братьи.
Делюсь охотно. Уморительный оскал

У них выходит. Просто наслаждаюсь этим
Произнесеньем правды: СПЕСИ НЕТ ГЛУПЕЙ.
Смешно мне наблюдать в "изысканном поэте"
Пожар преподленьких, прегнусненьких "страстей".

Я равнодушно отворачиваюсь, чтобы
Усмешку скрыть. Ведь спорить он не будет, нет!
Молчит, трусливым псом оскалясь. Пламя злобы,
Не обжигая, глупо мечется по мне.

Вот так забавно говорить простую правду.
Врасхрип Самодовольцев рвётся на цепи,
Зря извергая огнь. Ах, мне б хоть раз в награду
Правдивых, искренних бесед глоток испить!

Увы и ах... А слёзы солоны да горьки.
Приходится сатиру в "чашу" наливать
И в ней насушенные впрок сарказма корки
Замачивать и в тишине жевать, жевать...

30 декабря 1997 г.