Я не поэт, сарказм о себе

Я не поэт. Стихов я не пишу!
Но заболевши, ими лишь дышу.
А потому, прошу меня простить,
За то, что намарал – желая жить.
Любовь была болезнию моей.
Измены били много раз сильней.
И я, спасаясь, брался за перо.
И жив пока! Оно меня спасло!
Я тщил себя – во мне есть божий дар!
Пожар прошел, я тот час понимал-
Пишу я лишь стишки, а не стихи!
Любовь вернись! И ревность – помоги!
Жить болью невозможно каждый день,
А потому накатывает лень.
И проза жизни сердце бережет-
Любовь прошла, за то набит живот!
Проходит жизнь: вино, друзья, подруги…
И горя нет, и нет, пожалуй, скуки.
Лежит в столе забытая тетрадь,
Зато есть с кем сегодня переспать…