Неправильный поэт

Он - поэт, которых много,
Но талантливых так мало.
Верит он в добро и в Бога,
Только пишет как попало.

Затупились уж все перья -
Он строчит как пулемёт.
На бумаге он поверья,
Как законы, переврёт.

Ничего не светит боле
Игроку с великим словом.
Не в новинку жить без боли,
Без неё уйти не ново.