Плач поэта

Утро тихонько выкрадет
? ? ? ? ? ? ? ? ? Связку завядших слов.
? ? ? ? ? ? ? ? ? Елена Шевченко. Без имени

Блёкло-пастельные пятна,
тир мой не ежедень,
вяло, словами невнятными,
всё же палю в мишень.

Щурюсь я вдаль близоруко,
Муза шипит: не промажь...
Только мишень не круглая,
видно, мишень – мираж.

Грустно помечу иксом
дырки от пуль моих,
чёрным, не белыми птицами
лягут слова в слои.

Стих разбирая усердно,
цепко оценят охват,
критики медэкспертами
выпьют и заедят.

Июль 2021