Проходит всё и даже красота

Проходит всё
и даже красота,
но не любовь
иль то, что ей зовётся…
Играй любовь
как Шуберта, с листа,
былая красота
к тебе вернётся!
Она в глазах
осталась, в уголках,
она в изгибе рта
и в ушных мочках,
и в музыке
большой
в твоих руках,
в плывущих волосах
и в этих строчках.
Ты станешь возражать:
года не те
и что болит порой
то -
то,
то энто.
Ты блинчики
шаманишь на плите,
а я тобой любуюсь,
неприметно.
Я тоже занят –
я кручу к блинам
на мясорубке
курию филюшку.
Банально всё,
что счастье дарит нам,
всё то, что числим мы
за безделушку.
К чему я это?
Просто так легко
поведать тайны
чистому дисплею,
витать весь вечер
где-то далеко
и слова не сказать!
Молчу…
Не смею.