Исповедь поэта. Ироничное

Встаю, пропели петухи,
Гусиное перо за ухом,
А под глазами – синяки,
Борьбы меж телом след и духом.

И пристальный поэта взгляд
С портрета к совести взывает,
А мне не стыдно, черт – не брат,
Рассол взбодриться помогает.

Намедни теща самогон
Гнала, а я снимаю пробу,
И планов творческих вагон,
Но теща мне кричит: ?Испробуй!?

Беру стакан, сальцо, лучок,
Глотнул, занюхал коркой хлеба,
И заструилась горячо
По жилам благостная нега.

Еще стакан, – подумал я,
– Стихи рекой польются сами,
И пусть завидуют друзья, –
Мой дух парит над небесами!

Но испарились все слова,
Корява рифма и упряма,
Полна туманом голова,
И тещу называю мамой…

Рассвет, кружится все вокруг,
Перо запропастилось где-то,
Поэзии замкнулся круг,
И мой удел – строчить куплеты.

В конце концов, красиво жить
Не запретить, – ничем не связан!
Поэтом можешь ты не быть,
Но дегустировать обязан!

Юрий Баранов, 6 июля 2021 г.