Послушай, что нашла ты в том матросе? 18 плюс

шуточное 18+
убедительная просьба: людям нервным и без чувства юмора не читать и не писать!!!


Любимая пора поэтов - осень…
Дождей унылых мелкие штрихи.
Ищу я утешенья в кальвадосе,
Из-за тебя не пишутся стихи.

Послушай, что нашла ты в том матросе?
Утех постельных сладкие грехи?
Один фиг, поматросил, да и бросил,
А я бы написал тебе стихи.

А тот чувак, что на цементовозе,
Вдул в уши тебе разной чепухи.
Как вас представлю в неудобной позе -
На букву “б” лишь пишутся стихи.

А свинопас в передовом совхозе,
Который набивался в женихи.
Как вспомню тебя голой на навозе -
И сразу же не пишутся стихи.

А егерь тот, что промышлял в лесхозе,
Стелил тебе под спину лопухи.
Застал вас в непотребном симбиозе,
И вот с тех пор не пишутся стихи.

А пахарь тот, что был амбициозен,
Пытал тебя оглоблей от сохи.
Мне так хотелось материться в прозе,
А не писать какие-то стихи.

А психиатр, который сам в психозе,
А извращенья были так лихи!
Пока ты провалялась в коматозе,
Я хоть спокойно дописал стихи.

А с кузнецом застал в таком курьёзе!
В тебя дул как в кузнечные мехи.
Ты в стыдной позе стыла на морозе.
Тогда я матом написал стихи.

Мясник -верзила, тот, что на Привозе,
Среди костей и прочей требухи,
Прям под прилавком на тебе елозил.
Всё! Бросил я тогда писать стихи.

Два блогера с тобою в отморозе
В ютьюбе опозорились, лохи!
Один подверг меня киберугрозе,
Хотел забанить все мои стихи.

Их, по моим прикидкам, было восемь.
Ах, да, ещё же были пастухи…
И это всё - в одну лишь только осень!
Откуда же напишутся стихи?!

Мне не забыть тебя, рыжеволосой,
И все твои постыдные грехи!
Пойду и утоплюсь я в кальвадосе…
Ведь всё равно не пишутся стихи.




От лица лит. героя.
Все совпадения случайны.