Твоя душа
" Капли на лице -
Это просто дождь,
А может плачу это я..."
Ю.Шевчук
Сегодня всю ночь льет дождь, и мне не спится. Капли падают с крыши, и кажется, что это какая-то таинственная незнакомка стучит каблучками, удаляясь от моего дома в неизвестность. Она словно сошла с картины Крамского, образ ее узнаваем и близок. А может, это счастье тихо и незаметно покидает меня в ночи...
Счастье... Был ли я когда-нибудь счастлив, дай вспомнить!
Горячее августовское лето. Тебе двенадцать лет. Ты просыпаешься на рассвете и твоя неутомимая мальчишеская душа, твои любопытные и удивляющиеся этому миру глаза, нетерпеливые ноги вытаскивают тебя из дома. И ты уже шагаешь по росистой утренней траве, звенящая тишина так осязаема, что кажется, можно ее потрогать, такая, что кажется, слышишь стук собственного сердца. Этот потрясающий художник - природа рисует перед твоими глазами светлеющее небо, каждую минуту меняя цвета своих акварелей, так, что ты не перестаешь удивляться этой волшебной красоте. Птицы робко подают свои голоса, вначале тихонько, дальше смелее, распеваются так чисто, нежно, трепетно, что вряд ли найдется в мире такой композитор, который смог бы повторить столь прекрасные звуки. Ты не можешь осознать, объяснить своими мыслями, только чувствуешь, как в твое сердце с пением этих птиц, тихонько, незаметно, по каплям вливается любовь этого мира, этой волшебной природы, в которой ты живешь.
Ты бредешь босыми ногами по пыльной степной траве, солнце порхнуло и посылает тебе свое волшебное тепло. На тебе завернутые на два оборота штанишки, клетчатая рубашка, удочка за плечами. Ветерок мягко ворошит твои выцветшие на солнце белые вихры, ты вдруг останавливаешься и опускаешься на колени. Степной муравейник возле посадки. Ты протягиваешь руку и десяток неутомимых тружеников живо бегут по твоей ладошке, щекотно, славно, весело, душа замирает, пока один из них не подарит тебе первый укус. Тебе больно и смешно, начинаешь лихорадочно стряхивать муравьишек. Потом долго смотришь за их на первый взгляд хаотическими перемещениями. Зачем они такие? Почему они не как люди? Они бывают счастливыми? Сламываешь травинку, опускаешь на муравейник, а потом долго слизываешь сладкую кислоту. Сладко на душе.
Твой взгляд отвлекает зеленый кузнечик. Ставишь ладонь на его пути, он вдруг резко взлетает в небо и исчезает. Ты обнаруживаешь, что эти прыгунки наполняют всю степь веселым стрекотанием, цокотом, и открываешь, что вся степь поет, что ликует всякое существо, живущее в этой траве, под каждым кустиком чертополоха, полыни, бузины или жимолости. И чувствуешь, как душа твоя взлетает и сладко сливается с этим стройным многоголосьем многотысячного хора.
Твои ноги весело спускаются в низинку, на дне которой откуда то, всегда таинственно, волшебно и необъяснимо выныривает и начинает мягко струиться среди нежнейшей изумрудной травки тоненький хрустальный ручеек. Игру небесного оркестра неожиданно прерывают резкие и тревожные крики стражей - ручьевых чибисов.
- Чьи вы?
- Чьи вы? - повторяют они вновь и вновь, словно бояться, что нарушишь, сломаешь ты эту волшебную гармонию божьего мира, открытого и подаренного твоим наивным и восторженным глазам.
Не утерпев, спускаешься в ручей и обжигаешься его ледяной водой, скачешь от радости, брызги летят, орошая великолепный природный ковер из трав. Кажется, в нем сотни зеленых оттенков. Ноги ломит от холода, и ты выпрыгиваешь из прозрачной влаги, взбегаешь опять в полное волшебных цветов поле. Они благоухают, твои легкие начинают сладко пить нежные ароматы клевера, чабреца, желтого донника и горькой полыни. Ты не догадываешься, что степь и есть твоя первая любовь, твоя малая и великая Родина, что где бы ты не оказался после, в какой бы стране, в какой бы земле, твое сердце уже ничто не наполнит таким вселенским счастьем.
Разве только звон колокола да сладчайшие ноты церковного хора, когда слезы текут по твоему лицу - сладко ли, горько ли?
Это просто дождь,
А может плачу это я..."
Ю.Шевчук
Сегодня всю ночь льет дождь, и мне не спится. Капли падают с крыши, и кажется, что это какая-то таинственная незнакомка стучит каблучками, удаляясь от моего дома в неизвестность. Она словно сошла с картины Крамского, образ ее узнаваем и близок. А может, это счастье тихо и незаметно покидает меня в ночи...
Счастье... Был ли я когда-нибудь счастлив, дай вспомнить!
Горячее августовское лето. Тебе двенадцать лет. Ты просыпаешься на рассвете и твоя неутомимая мальчишеская душа, твои любопытные и удивляющиеся этому миру глаза, нетерпеливые ноги вытаскивают тебя из дома. И ты уже шагаешь по росистой утренней траве, звенящая тишина так осязаема, что кажется, можно ее потрогать, такая, что кажется, слышишь стук собственного сердца. Этот потрясающий художник - природа рисует перед твоими глазами светлеющее небо, каждую минуту меняя цвета своих акварелей, так, что ты не перестаешь удивляться этой волшебной красоте. Птицы робко подают свои голоса, вначале тихонько, дальше смелее, распеваются так чисто, нежно, трепетно, что вряд ли найдется в мире такой композитор, который смог бы повторить столь прекрасные звуки. Ты не можешь осознать, объяснить своими мыслями, только чувствуешь, как в твое сердце с пением этих птиц, тихонько, незаметно, по каплям вливается любовь этого мира, этой волшебной природы, в которой ты живешь.
Ты бредешь босыми ногами по пыльной степной траве, солнце порхнуло и посылает тебе свое волшебное тепло. На тебе завернутые на два оборота штанишки, клетчатая рубашка, удочка за плечами. Ветерок мягко ворошит твои выцветшие на солнце белые вихры, ты вдруг останавливаешься и опускаешься на колени. Степной муравейник возле посадки. Ты протягиваешь руку и десяток неутомимых тружеников живо бегут по твоей ладошке, щекотно, славно, весело, душа замирает, пока один из них не подарит тебе первый укус. Тебе больно и смешно, начинаешь лихорадочно стряхивать муравьишек. Потом долго смотришь за их на первый взгляд хаотическими перемещениями. Зачем они такие? Почему они не как люди? Они бывают счастливыми? Сламываешь травинку, опускаешь на муравейник, а потом долго слизываешь сладкую кислоту. Сладко на душе.
Твой взгляд отвлекает зеленый кузнечик. Ставишь ладонь на его пути, он вдруг резко взлетает в небо и исчезает. Ты обнаруживаешь, что эти прыгунки наполняют всю степь веселым стрекотанием, цокотом, и открываешь, что вся степь поет, что ликует всякое существо, живущее в этой траве, под каждым кустиком чертополоха, полыни, бузины или жимолости. И чувствуешь, как душа твоя взлетает и сладко сливается с этим стройным многоголосьем многотысячного хора.
Твои ноги весело спускаются в низинку, на дне которой откуда то, всегда таинственно, волшебно и необъяснимо выныривает и начинает мягко струиться среди нежнейшей изумрудной травки тоненький хрустальный ручеек. Игру небесного оркестра неожиданно прерывают резкие и тревожные крики стражей - ручьевых чибисов.
- Чьи вы?
- Чьи вы? - повторяют они вновь и вновь, словно бояться, что нарушишь, сломаешь ты эту волшебную гармонию божьего мира, открытого и подаренного твоим наивным и восторженным глазам.
Не утерпев, спускаешься в ручей и обжигаешься его ледяной водой, скачешь от радости, брызги летят, орошая великолепный природный ковер из трав. Кажется, в нем сотни зеленых оттенков. Ноги ломит от холода, и ты выпрыгиваешь из прозрачной влаги, взбегаешь опять в полное волшебных цветов поле. Они благоухают, твои легкие начинают сладко пить нежные ароматы клевера, чабреца, желтого донника и горькой полыни. Ты не догадываешься, что степь и есть твоя первая любовь, твоя малая и великая Родина, что где бы ты не оказался после, в какой бы стране, в какой бы земле, твое сердце уже ничто не наполнит таким вселенским счастьем.
Разве только звон колокола да сладчайшие ноты церковного хора, когда слезы текут по твоему лицу - сладко ли, горько ли?
Метки:
