Гимн закоренелого

Я женщине не верю ни одной,
Моргать не нужно - в сеть свою затянут.
Уж лучше век свой буду холостой,
Когда умру, пускай добром помянут.

Идут года-недели чередой,
Всё также безупречен и подтянут.
Они все смотрят на меня с тоской,
Об этом в некрологе упомянут.