Одержимый

Он громит стихи чужие оголтело, в пыль и хлам,
Он нашел златую жилу, этот странный критикан.
Препарирует подробно чувства, образы, сюжет,
И выдумывает злобно те ошибки - коих нет.
Он всегда ужасно взвинчен, возбудим и раздражен,
Плодовитый, как да Винчи, бесталанный, как пижон.
Нет ни голоса, ни слуха, чувства меры тоже нет,
Он, бедняга тугоухий, ну... ни разу не поэт.
Текст "вылазит" из размера, как из майки целлюлит,
Запятые скачут смело, пошлость гроздьями висит.
Мелкотемье. Скучно. Нудно. Пафос. Штампы. В общем - мрак!
Критикан рифмует трудно, скверно, бедно, кое-как.
Вкуса, стиля - нет ни "капли", что ни опус - то провал,
Растерзав чужие "ляпы", свой фальцет вконец сорвал.
Он бичует графоманов, рыщет-свищет по сети.
Только личные изъяны он всегда себе простит.