Мириады историй

Мне случалось скучать по той первой из тысячи книг,
что глотал я по капле, взрослея, умнея и помня
мириады историй, в которые в детстве я вник,
их миры называя так просто и искренне - домом.

В этом доме мне рады всегда неизменно, тепло
привечали, сажая к огню у большого камина.
Я сейчас понимаю, как мне бесконечно везло,
но тогда отпивал из большого резного графина

ослепительно-сладкие чувства, что были на вкус,
словно вспышки эмоций героев моих историй,
вспоминаю, что было, и тихо, счастливо смеюсь.
Отголосками смеха мне в памяти плещется море,

в этом море тонул я, вкусив его дивных чудес,
в нем Русалочка, Лебедь из светлых историй и сказок.
Белый, мягкий песок, и за ним простирается лес,
вспоминаю Кощея и Бабы Яги проказы.

И к героям из дома я вновь возвращался и вновь,
переплеты затертые гладя украдкой ладонью,
подарили мне книги умение жить и любовь,
соколиную зоркость, а силу и мудрость - драконью.