43-71

Мне приснился странный сон.
Мне приснился Моррисон.
С бородой как Карла Маркс
снится мне который раз.

Как шаман кружился он.
Хорошо, что он фантом.
Только что за дребедень –
я потом скакал весь день.

Ночью я прошу жену:
“Спой мне баюшки-баю”.
Но с ухмылкою она
“L.A. Woman” завела.

Завтра я своей жене
отомщу сполна. Ей-е…
И Шуру и Дэцэла
на ночь ей забацаю.

Но, видать, я лишку дал.
Сам всю ночь прогарцевал.
То с Высоцким по краю
от волков коней гоню.

То “Ванюху” Башлачёва
пел я с Цоем и Тальковым.
А потом проникли в сон:
Хендрикс, Леннон, Харрисон.

Я с Тальковым говорил:
“Кто тебя, браток, убил?”
“Что ты, парень, не здоров?
Я ж Кобзон, а не Тальков.

Ты, реальный, слишком борз.
Видно, прёшься ты под “Doors”.
Лучше слазь-ка в Интернет
да разлей там правды свет”.

“Я бы рад, да бабок нет.
Как тут лазить в Интернет…
Где же бабки я найду?
Я ж ни Дэцэл, ни Тату”.

“Ну, реальный, ты нахал.
Вон куда коней погнал.
Если гол ты как сокол,
то трудись – паши как вол.

И скажу, чтоб ты узнал –
не в те двери ты попал.
Весь простор родной страны
поделили паханы.

И пахать тебе, пахать,
и просветов не видать,
но меня благодари,
что не снится Меркури”.

Вот такой вот дивный сон
станцевал мне тот фантом.
У меня с тех пор изъян –
вроде трезв, а вроде пьян.

Но не резок. Не грублю.
И людей почти люблю.
Остро чувствую, друзья,
сбой в системе бытия.

август 2002г.
* года жизни Д.Д.Моррисона