Несчастная дочь

Я оголяла свою душу слой за слоем,
а под нижним оказался неожиданно
бронежилет.
Шагали мысли под конвоем, ровным строем
через поле. Вроде, правильные, -
и всё-таки нет.

Хотелось сразу же умчаться, накричаться,
перебраться, всё равно в какие дали -
в Рай или Ад.
И своей крыши не дождаться, в недотанце
заливаться - и в Чистилище,
мне Серый Мир рад.

Там, где не будет глупых песен, интересен
и не пресен ветер перемен,
мне б умереть.
Без рамок этот мир не тесен, очень весел,
перевесил здравый смысл,
И осталось лишь спеть.

Припев:
А петь о чём?
Быть может, песню старую о том,
Как люди не поладили с котом?
Или другую -
Пустую, новомодную, простую,
Где смысл пустует?
Спою-ка я
Про то, как проживают жизнь зазря,
И тщетными надеждами кормя
Себя самих,
И разоряются на прозу или стих,
Таких же как они пустых.

Мой текст окончен, озолочен,
приколочен, словно бабочка в коллекции.
Я анархист.
И письма старые, что в клочья
поздно ночью были порваны нарочно...
А был ли в них смысл?

Казалось - всё таки светила, очень мило
и красиво по дорогам судьбоносным
медленно шла.
Но вспоминается трусливо,
что могила в конце каждого пути.
Темень и мгла.

Да только больше страх неведом, серым пледом
к привередам, ухмыляясь жутковато
Опускается ночь.
И крадётся мягко следом, тусклым светом
и кастетом пробивая путь
несчастная дочь.


Припев:
А петь о чём?
Быть может, песню старую о том,
Как люди не поладили с котом?
Или другую -
Пустую, новомодную, простую,
Где смысл пустует?
Спою-ка я
Про то, как проживают жизнь зазря,
И тщетными надеждами кормя
Себя самих,
И разоряются на прозу или стих,
Таких же как они пустых.