Блюз грустного кондуктора

На столе стоит холодный кофе,
На окне лежит окурок вчерашний.
Беспорядок сказал катастрофе:
?А хозяин он — некудышний!?
Голова почему-то болит,
Хоть вчера я вовсе не был пьян,
И холодное утро стоит,
Одинокий развесив туман.
И в холодной грязи утопая,
На работу опять мне идти,
Где столикие окна трамваев,
И глаза, словно как конфетти.
Ну а вечером сонным, холодным —
Вновь домой, там, где кофе и дым,
И печаль червём подколодным
Мне не даст умереть молодым…

Август, 1995 год.