В июле... В восьмидесятом...

Песня, написанная
для моего друга-афганца


Слухи да перетолки…
В июле… В восьмидесятом…
Профиль с оскалом волка,
Болью тисков зажатый.

Кто ты? Поэт от Бога?
Да не угодный многим.
Шел ты своей дорогой,
Сбив башмаки и ноги.

Пел о любви и чести,
Жил так, как думал, - вольно.
Мы умирали вместе,
Только на разных войнах.

Я – рядовой в Афгане,
Я воевал с ?костлявой?,
Песни твои горланил,
Парни кричали: ?Браво!?

Выжил!.. А ты?.. Ты - в небе
Путь озаряешь плотский.
Кто ни старался, не был
Ярче звезды ?Высоцкий?.

Слухи да перетолки…
В июле… В восьмидесятом…
Профиль с оскалом волка,
Болью тисков зажатый

Голос хрипел запретный,
Ветер буравил спину,
Это душа поэта
В вечность рвалась с трамплина.