дань печали...

Почему ты, почему,
Явилась ко мне, чертова печаль старушка?
Почему ты, почему,
Не усладила вином, мою тешную жизнь?

Я помню, был молод, некогда высок,
В восемнадцатом веке, кропотливо я трудился.
Мысли высказывал людям, гипотезы свои…
И никогда не тешался водкой, тем более вином.

Так зачем? – Время то прошло.
Во времени том, я дань тебе отдал.
Поэтом был, не очень чутким психологом –
Похвастаться не мог, ведь не кажду душу понимал.

Явилось бахвальство – по новой родился.
Круга нового, виночерпий зачерпнул.
В жизни раз, захотелось бокала белого,
Ан нет – сказали, – трезвым нужен миру этому.

И что ж теперь, печаль – разговоры?
Хмурость как латы, для души моей доспехов.
Вспомнил во что, тогда я был одет –
Ткани грубые, да тряпки черные на мне.

Предстает образ, Человека Черного.
Черно-черного, такого…
Печаль хорошо, что ты порой рядом есть,
Ты моя спутница, ты моя и жизнь.

Не нужно вино, из сердца своего,
Можно если так, его ковшами пить.
Легко на сердце, после того…
Ладно, пусть будет так, оно ведь хорошо…