Писатели судьбы

А за окошком ночь, да на столе свеча,
Открытый чистый лист, в кармане два пера.
Писатели судьбы, собравшись за столом,
Где вопреки мольбы, под первый луч зари,
Черкать взялись пером.

Одно перо как ночь, изломан стержень в нем,
Растрепан очин в кровь, как буд-то страшный сон,
Другое как мечта, прекрасней нет его,
И опахало свет, рассеялся на нем,
Как солнце ярким днем.

А наш людской удел, по тем листам прожить,
Им ворон песни пел, а нам под них скулить.
Лишь ярый волчий взгляд, рассеет пустоту,
Поможет нам пройти, всем дареную жизнь,
Во сне и наяву.

Только молиться великим богам,
Не поможет уже все равно,
Ведь исписан твой лист черной краской,
Уже до конца, и ни кто не изменит его.