Легенда о кузнеце

Его имя затёрто в легендах,
Крест истлел над его головой,
Русла рек изменили столетия,
Их названия лежат под водой.

Похоронен он был на вершине,
У обрыва крутого холма.
Той деревни давно нет в помине,
Только маками память жива.

Жизнь свою он провёл немудрёно:
Кузнецом — по отцу — стать пришлось.
С детских лет у печи раскалённой —
Он в объятиях жара подрос.

И уже вскоре не было равных
В мастерстве ни вокруг, ни в окрест.
Ударял молот о наковальню —
Совершенствовался в ремесле.

День за днём от рассвета до ночи
Звон спускался по склону на луг.
Сколько пота сошло — не сочтёте,
Как мозолей с грубеющих рук.

Год за годом: подковы и гвозди,
Ограждения, клинки и замки...
Весь отдался искусной работе
Из железа узоры плести.

В этом видел он свет и, упорный,
(Не за деньги — за радость в глазах)
Завитки исключительно тонко
Он умел как художник — писать.

И надумал создать всем на диво
Безупречно красивый цветок,
Чтобы от дуновения стыло
Сердце каждого за лепесток.

Увлечённый кузнец не заметил,
Как внезапно он стал стариком.
Сумасшедшим прослыл у соседей,
И детишки смеялись в лицо.

Но один ученик только верил:
Не напрасен учителя труд.
При луне тот прожилками бредил
И обтачивал тонкий лоскут.

Наступил срок: невидящим взором
Взял кузнец невесомый цветок,
Прикоснулся губами и вскоре
Отдал душу, и в землю прилёг.

На могиле его подмастерье
Сделал так, как старик попросил,
И свершилося чудо: поверье —
Ожил маком цветок тот — гласит.

Похоронен он был на вершине,
У обрыва крутого холма.
Той деревни давно нет помине,
Только маками память жива.