16

Стою на остановке, гипнотизирую горизонт:
Выдайте мне, пожалуйста, автобус номер шестнадцать,
Ехать пора! Льёт дождь, а я в трамвае забыла зонт.
Мокро и зябко. В скомканных тучах прячется папарацци.

Яркие вспышки мелькают, мне не дают соскучиться.
Стою, лениво считаю секунды до резкого звука:
Может кто-то карает фотографа, и в данном случае
Это удар. Хотя, может быть, это затвор. Вот наука...

Здесь всё движется. Дальше и дальше от нас папарацци.
Машины толкают минуты вперёд, вращают планету.
Одно непонятно: где же автобус номер шестнадцать?
Одно понимаю: скорость звука меньше скорости света.

А время моё растворилось в лужах на остановке.
И так с пересадками ехать, ещё никак не дождаться
Автобуса. Рисуют график дожди на километровке.
И тянется жизнь от меня до маршрута с цифрой шестнадцать.

Сшивают дожди землю с небом. И если перевернуть
Картинку, то разницы не заметишь. Ну разве что редкие
Люди повиснут в пространстве. И в небе по самую грудь
Останутся ждать свой шестой или какой-нибудь этакий.

Смеркается. А ветер под вечер становится братом.
Лужи уже отражают не небо, а настроение.
Прекрасно здесь с вами, друзья, но сяду-ка в сорок пятый.
Тогда, может быть, я успею к тебе, воскресение.