Сибирское

Здесь пальмы не растут, не зреет виноград,
не глупый попугай, а мефистофель-ворон,
заканчивая в семь привычный променад,
летит в моё окно с вечерним разговором.

Здесь не поёт взахлёб лазурная волна –
косматая метель о чём-то древнем бает.
И точно в покрова верблюжий караван
до марта прикорнул на снежной нежной байке.

Пути ведут не в Рим, а в белоствольный храм,
Который стережёт, по слухам, местный йети.
Пусть кто-то говорит, что здесь у нас дыра –
ты слушай, да не верь – напрасные наветы.

А в проруби вода – парное молоко.
Осмелься, окунись, и встретят как родного
язычница метель да стражник приходской
и вечный спорщик ворон.