СОН

Под вечер мне сделалось хуже,
Я лёг, не закончив дела,
И сразу придвинулись уже
Родные четыре угла.

В душе так обрыдло и пусто.
Обрывки неконченых строк.
Белки у Омирова бюста
Бессонно глядят в потолок.

Обрывки тревожных видений
Гудят над моей головой,
И маленький гипсовый гений
Смеётся и спорит со мной.

Мы спорим, и Бог его знает
Какие решаем дела.
Ночь кончилась. День освещает
Родные четыре угла.