Она обо мне пишет...

Она обо мне пишет стихи, не верится даже.
Прощается. Так красиво и так навечно...
И я понимаю, что сам виноват, хоть она и не скажет,
Сейчас в ней кажется все безупречным.
.
Чтоб такое писать, наверное, нужно очень любить.
Я смотрю ей в глаза, сжимаю холодные пальцы.
Между нами рвется последняя тонкая нить.
Боже, как я хочу остаться...
.
Но последний взгляд бьёт хлыстом,
И мне нужно идти, свечи гаснут...
И я сдерживаюсь, чтоб не признаться в том,
Что только в ее стихах я и был счастлив...