Мне часто...

Среди жары,
Среди трепещущего лета…
Среди ромашек полевых и васильков,
Мне часто слышится у горизонта где-то,
Безгрешных душ ушедших звон колоколов.

Слепою рифмой
Мыслей клеится цепочка…
Её гоню, но как поток меж берегов,
Отсрочки миг – и за строкою снова строчка,
И бередящий душу звон колоколов.

С игрой теней,
Прикрыв глаза, пытаюсь скрыться…
Пытаюсь просто говорить, но не готов.
И, словно мальчику, опять в ночах не спится,
В сплетеньях слов, под чистый звон колоколов.