А стрелки круг бегут...

что пишем...
что рисуем мы
в окно стучащей темноты
а стрелки круг
бегут...
бегут... неумолимо
всё те же боль
сомнения
которые другим незримы
и мы живём...
мы живы...
и наши те
волнения
бессонные в крови
всё так же
заставляют жить
они