Каждый раз столкновение с явью - авария...
05.01.2011.
Каждый раз столкновение с явью – авария, скрежет,
Окровавлены губы, поломаны руки и ноги.
Мозг гудит сотрясено, сознание меркнет и брезжит.
И попытки сберечься - бессмысленны и убоги.
Почему? Как же так? Ты же правила учишь исправно.
Кто-то рядом рассыпал шпаргалки – упорно не видишь.
Ты давно отказалась нестись по сплошной и с мигалкой,
Но при встрече с реальностью, - с русского, тупо, - на идиш.
Костенеет язык, замедляется пульс, кровотоки,
Мозг не хочет служить и трусливо смывается в спячку.
Поутру на лице посчитаешь морщины, отёки,
И берёшь в новый день только то, что подобно подачке.
И опять наизусть сто диагнозов, вкупе с маразмом,
И опять оккупирован мозг чужеродным десантом.
И, не видя шпаргалок, ты тычешься колко сарказмом
И скулишь в пустоте полуночно фальшивым дискантом.
И, не веря себе, ты из комнаты в комнату,- в стёкла,
Протираешь до блеска субстанцию, взятую в раму.
Но за каждым стеклом заунывно и тускло, и блёкло
Отражение скалит свой рот и молчит амальгама.
Может, нет ничего? Может стёкла не так уж неправы?
Эти люди, их бзики – всего лишь, твоё отраженье?
Их, такие чужие, тебе непонятные, нравы –
Это ты, только ты, в разном времени и воплощении.
Каждый раз столкновение с явью – авария, скрежет,
Окровавлены губы, поломаны руки и ноги.
Мозг гудит сотрясено, сознание меркнет и брезжит.
И попытки сберечься - бессмысленны и убоги.
Почему? Как же так? Ты же правила учишь исправно.
Кто-то рядом рассыпал шпаргалки – упорно не видишь.
Ты давно отказалась нестись по сплошной и с мигалкой,
Но при встрече с реальностью, - с русского, тупо, - на идиш.
Костенеет язык, замедляется пульс, кровотоки,
Мозг не хочет служить и трусливо смывается в спячку.
Поутру на лице посчитаешь морщины, отёки,
И берёшь в новый день только то, что подобно подачке.
И опять наизусть сто диагнозов, вкупе с маразмом,
И опять оккупирован мозг чужеродным десантом.
И, не видя шпаргалок, ты тычешься колко сарказмом
И скулишь в пустоте полуночно фальшивым дискантом.
И, не веря себе, ты из комнаты в комнату,- в стёкла,
Протираешь до блеска субстанцию, взятую в раму.
Но за каждым стеклом заунывно и тускло, и блёкло
Отражение скалит свой рот и молчит амальгама.
Может, нет ничего? Может стёкла не так уж неправы?
Эти люди, их бзики – всего лишь, твоё отраженье?
Их, такие чужие, тебе непонятные, нравы –
Это ты, только ты, в разном времени и воплощении.
Метки:
