Искусство жить

Жизнь прошла как день, промельк снегопада,
Или дождь грибной – набежал и скрылся.
Кажется, уже ничего не надо,
Мать глядит в окно помутневшим взглядом –
Жаль, последыш не оперился.

За стеклом пыхтит, и скрипит, и тужится,
И рожает новых детей Вселенная.
Их несёт потоком по синим улицам –
Много ли счастливых лиц обнаружится,
Или всё это пена обыкновенная…

Разлетелись птицы, как не бывало.
Младшенький на износ мечтами болен:
То ли время зрелости не настало,
То ли в маме мудрости было мало
И неправильно сына воспитала, то ли…

Золотится купол, и греет звонами
Скромная церквушка, приткнувшись к городу.
Тополя пострижены, а над кронами
В серебристой дымке – облака с воронами.
Ничего за даром не просила с молоду.

Ей ещё б годок, да как бог положит.
А сынку – всё петь: без таланта – горше…
По-другому, видно, и быть не может:
Вечный Кронос хлебушек деткам крошит,
Каждому – по делам его. И ни грамма больше.