Жертвы Искусства

Когда-нибудь не станет дыма
От недотлевшей сигареты,
И чей-то бог, не снявший грима,
Небрежно завернёт манжеты

И заключит, что точно хватит
Коктейлей с добавленьем водки
На надоевшем after-party,
Уже сидящих в самой глотке.

Потом, в своей квартире, пьяный
Не вспомнит, что его так грело
И где тот мальчик, очень рьяно
Желавший доступа до тела.

И он прольёт остатки виски,
Разбив бутылку о панели,
И включит собственные диски,
Себя хваля уже без цели,

Что вот была такая прима
На незаконченом банкете...
И чей-то бог, не снявший грима,
Уснёт на выцветшем паркете.