320

Я стираю подошвы до крови,
О точёный валун мостовых,
Где насупивши чёрные
брови,
Окна серых домов-постовых.

Вижу в небе осенние грозы,
Вялый шелест травы
во дворе,
И изящества, запах мимозы,
Не подарит букет на столе.

Мокрым ветром питают
рассветы,
Уходящие в сумраке сны,
Только грёзы мои разодеты,
В яркий бархат уснувшей весны.