В ответ критику

Пустая ваза. Пол. Лягушка.
Скамейка. Синяя игрушка.
Стол, стул. Седьмое Декабря.
Ну вот и стих закончил я!

Такие же стихи ты любишь?
А? "Критик" он, усопших лет.
Ты же мне голову всё дуришь,
Старик, который не поэт.

Видать кого-т в юности носили,
И на руках, и на горбу, топча паркет.
Теперь ты, видите, оцениваешь стили.
Ты ничего не чувствовал, за столько лет.

Почувствуй мою боль,
Как чувствует здесь каждый.
Она прогрызла уж меня, как мол.
И текст течёт из ран, чуть влажный.
Я его выдавил, своей рукой!

Уж я писал не для тебя,
Не для тебя всей грустью я напоен.
А я пишу для них - людей, что узнают себя,
Когда вникают в стих.
За них я полностью спокоен.