Душа во мгле 100

Когда же кончится, родная,
Невыносимый этот мрак?
Живёт он, душу разъедая,
И не выводится никак.
Тоска, что вечно в мыслях с нами,
Отныне стала нам судьбой;
Она не лечится стихами;
Она не лечится борьбой.
Давно, увы, я смешан с грязью
Под сенью мелочной молвы.
Свою судьбу зову я мразью.
Мне нет спасения, увы.