Двери восприятия
Мне кажется, что меня кто-то ведет. Как шамана. Я не знаю, куда, но почти все мои стихи, песни, проза написаны в этом состоянии.
Без редактирования, часов раздумий. Просто, эти сущности (или кто там еще) вверху, неосознанно говорят мне - пиши, играй или пой - и я делаю.
Указывая что делать, как делать и что говорить.
Я даже, часто не помню своих стихотворений и то, зачем я совершил тот или иной поступок. Почему легко вхожу в роль, и могу быть как чрезвычайно агрессивным так и абсолютно инертным какое-то время. Чувствовать вещи, которые непонятны большинству.
Играть без нот, иногда предугадывать погоду. Будто ты знаешь, когда должен перестать дождь. Ровно в следующие 4 минуты, скажем.
В Средние века это называлось одержимостью. Сейчас - последствиями особенностей психологического развития в несознательном периоде (первичный импринт по Лири), шизофренией, аналитикой информационного пространства индивида и построении выводов на этой основе и т.д.
Порой, я хотел закрыть свое пространство для всего этого.
Но, во время сна или в моменты прогулки, когда ты расслаблен - вот, ты случайно видишь автомобильное колесо или специфически торчащую ветку на дереве и понимаешь, что должен написать поэму или отрывок о войне. Зная, как обыграть, расставить героев, как они будут говорить. Рассказывать про свою путевую и непутевую жизнь. Наивно, по-детски, жестко, отвлеченно, витиевато, каждому own history.
А диктуют они. Ты лишь зритель, канал для передачи информации. И, от this thing никуда не уйти.
Однажды я шел домой через старый парк и "увидел" как у края котлована люди в форме стреляли в людей. Маленькую девочку у края и изможденного мужчину сжимающего в руке значок.
Евреи, - мелькнуло у меня.
Все так же быстро исчезло.
А я пришел домой и написал свое первое стихотворение на еврейскую тему - Холокост.
ПС.
В том парке действительно в войну расстреляли 2.500 человек: советских военнопленных и евреев.
Раньше там было иудейское кладбище, остатки могил которых вы можете увидеть в его конце, рядом с 1 поликлиникой, у мемориала невинно погибшим и бронзовой композиции наклонившегося стола и танцующего стула...
Без редактирования, часов раздумий. Просто, эти сущности (или кто там еще) вверху, неосознанно говорят мне - пиши, играй или пой - и я делаю.
Указывая что делать, как делать и что говорить.
Я даже, часто не помню своих стихотворений и то, зачем я совершил тот или иной поступок. Почему легко вхожу в роль, и могу быть как чрезвычайно агрессивным так и абсолютно инертным какое-то время. Чувствовать вещи, которые непонятны большинству.
Играть без нот, иногда предугадывать погоду. Будто ты знаешь, когда должен перестать дождь. Ровно в следующие 4 минуты, скажем.
В Средние века это называлось одержимостью. Сейчас - последствиями особенностей психологического развития в несознательном периоде (первичный импринт по Лири), шизофренией, аналитикой информационного пространства индивида и построении выводов на этой основе и т.д.
Порой, я хотел закрыть свое пространство для всего этого.
Но, во время сна или в моменты прогулки, когда ты расслаблен - вот, ты случайно видишь автомобильное колесо или специфически торчащую ветку на дереве и понимаешь, что должен написать поэму или отрывок о войне. Зная, как обыграть, расставить героев, как они будут говорить. Рассказывать про свою путевую и непутевую жизнь. Наивно, по-детски, жестко, отвлеченно, витиевато, каждому own history.
А диктуют они. Ты лишь зритель, канал для передачи информации. И, от this thing никуда не уйти.
Однажды я шел домой через старый парк и "увидел" как у края котлована люди в форме стреляли в людей. Маленькую девочку у края и изможденного мужчину сжимающего в руке значок.
Евреи, - мелькнуло у меня.
Все так же быстро исчезло.
А я пришел домой и написал свое первое стихотворение на еврейскую тему - Холокост.
ПС.
В том парке действительно в войну расстреляли 2.500 человек: советских военнопленных и евреев.
Раньше там было иудейское кладбище, остатки могил которых вы можете увидеть в его конце, рядом с 1 поликлиникой, у мемориала невинно погибшим и бронзовой композиции наклонившегося стола и танцующего стула...
Метки:
