Эго

Он травит меня,
Искажая мотивы,
Творит оправдания,
Тлеет внутри,
Скитается пеплом
В убогой привычке,
Пытается сделать
Чужое своим,
Он тысячи судеб
Продаст за забвенье
И сделает мёртвое
Как бы живым,
Затвором мышления
Выстроит явным
Неявные вещи -
Таков его путь.
Но всё же ему
В этой глупости тесно.
Не друг и не враг,
Именуемый "я".
Быть может и не было
Этого яда,
Но как отравился я
Тем, чего нет?

19.01.2012