Старость

Ни с чем нельзя никак сравнить,
как пару старших нам людей.
Проходишь мимо них, и слышишь,
тот беззаботный хриплый смех,
тот запах старых книг, и виски..

И кажется, что старость не так уж и страшна,
как мне казалось, что порой, не всё так сладко,
и не у всех есть с кем её то пережить,
ты похоронил любимую в восьмидесятых, а что потом?
Потом лишь новые газеты и тот невкусный чай,
ромашковый наверно, ведь именно его она любила?

Вокруг её лишь запах сладко-пряничных духов,
что раньше были приторны, сейчас же лишь
слегка заметно-уловимый запах тот,
что греет душу,эх,тёплые воспоминания.

Никак нельзя не пролистать альбом,
рассказывать нелепые рассказы внукам,
как встретились, влюбились, поженились,
и вновь, и снова приходить к ней на могилу,
попить ромашкового чая, ведь именно его она любила?