Сорок строк... из утробы

Кто поймёт - тот не осудит.



"Осень. Всюду смена декораций.
Свет покинут рыжею листвой…
У тебя задержка менструации.
Значит, ты беременная мной.
Значит, уготовано родиться
Недоноску в хлипкий майский день.
И над безотцовщиной глумиться
Станут сразу все, кому не лень.

Будешь за бараками ютиться,
Незамужней, и доступной всем,
Видя счастье – жалкой небылицей
В свете нескончаемых проблем.
Зэки, алкаши и проститутки,
В дом повалят, как в родной притон,
Чтобы, за урчанием в желудке,
Крепче спал твой сын под ****ский стон.

Превратится жизнь в сплошную пьянку.
А точнее говоря – в запой.
Мир покажет грязную изнанку,
Объявив тебя своей рабой.
Я же буду – маленького роста,
Грязный, лопоухий и смурной,
Не прошедший в ?высший сорт? по ГОСТу,
Чахнуть исковерканной душой.

А когда сопьюсь, уже в семнадцать,
И пропью последнюю мечту,
Жаждя над судьбою надругаться,
Сам себя за демона сочту.
В дом войду, все ?за? и ?против? взвешу,
Привяжу под потолок петлю,
Нож достану, и... тебя зарежу!
А затем - свой век остановлю...

Осень. Всюду смена декораций.
Мир покинут жёлтою листвой.
У тебя задержка менструации.
Значит, ты беременная мной.
Всё пока без дыма и без шума…
Брось о принцах шёлковых мечтать!
Лучше хорошенечко подумай,
Стоит ли тебе меня рожать?!"




2010. Зима.