Портрет

Когда-то много лет назад художник – стиль реалистичен – черкнул на А4 личико, чтоб там, как в зеркале, узнать во мне меня. Не Модильяни, далёк от выдумок Пикассо, под чёлкой он наметил глаз мой, а ниже – нос, чтоб под ноздрями вписался рот. Ведь невелик художник был, стремясь быть точным, он под незрелой оболочкой не отыскал иных улик. Не ожидая перемен, он рисовал меня в пижаме, без грёз, улыбок и рыданий с температурой тридцать семь. Мне серебро не вплёл в косу (была ль коса?), недальновиден, кто рисовать привык медведей на брёвнах в Шишкинском лесу. Не зря ль безвестный автор тот не пожалел теней без красок, чтоб где-то в лабиринтах азбук сыскалась рифма, что поёт о нём теперь. За много лет, его мне имя …позабылось, а я, поверьте, изменилась. Передо мной чужой портрет.