Театр времени

Он бегал вокруг прохожих, надрывно плюясь словами,
скакал по спине асфальта, во взгляде – тревожный гнет.
– Я понял, что время – старый блокнот для повествований,
оно – не часы, а сцена. Спектаклями жизнь идет,

всегда есть сеанс повторный, мир замкнут и прост, как мячик,
минувшее поправимо, осталось театр найти.
Пускай от меня дорогу давно чья-то воля прячет –
кого ни спрошу, не знают ни адреса, ни пути –

его все равно найду и за сцену пролезу вором,
костюмы изрежу в ленты, размажу по стенам грим,
устрою костер из кресел, спектакль будет грубо сорван.
День в прошлом, который снится, пройдет в этот раз таким,

каким он пройти бы должен, по совести и по чести:
удачно дотянет Боинг, удержит штурвал пилот,
я встречу ее с цветами, мы будем все время вместе,
сгорит только лист в блокноте, никто больше не умрет...

Лицо расцвело, раскрылось в наивной улыбке детской,
в глазах залило тревогу счастливою синевой.
Он скрылся в толпе прохожих, нескладный и в жестах резкий –
смешной городской безумец, неряшливый и седой.