О Фриде Кало Мексиканской художнице

Она, как Мексика - ярка и многогранна,
Её история - одна сплошная Боль!
Сама художник грустного романа,
Где жгучим перцем подсластили роль.

Ей щедро Жизнь вручала все подарки:
После болезни в детстве - хромоту,
И школа девочек - не для неё бунтарки,
А дар сквозь Боль увидеть Красоту!

Тяжёлым грузом на девичьи плечи,
В один залитый солнцем день и миг,
Свалилось всё, что ей Судьбу калечит
И с этих пор Боль верный проводник...

Тугой корсет на сломанные рёбра -
Живое тело в белый саркофаг.
Она хрупка, как будто из фарфора,
Но Смерти не забрать её никак...

И дым сигар подмешивала в краски,
Страданья, ложь и грешную Любовь.
В картинах боль (а в жизни счастья маска)
И слишком чёрным сросшуюся бровь.

Изменник - муж, ребёнок нерождённый...
Но силы даст по-прежнему Любовь!
В уставшем сердце, как огонь зажжённый
И жажда жизни окрыляет вновь...

Она - Легенда, жизнь её - в поло;тнах!
Ей в 47 закрыла Смерть глаза...
От дикой боли, Фрида, ты свободна!
Твою забыть историю нельзя.