Белый стих

Тридцать на сорок* – морской разгон,
А потолок – целых двадцать метров,
Кистью гоняю стада из волн,
Чтоб превратить их в барашков белых,
В белое солнце пустыни – вот!
Вот, что хочу получить в итоге,
Лучше уж слушать простой песок,
Чем по ночам опускаться в море.
В рыжих потёках брандспойтных луж,
В синих разводах былых ремонтов,
Дом-то ведь старый, всплывать не дюж,
Если вокруг изобилье монстров.
Стоя вверху – усмиряю зуд,
Кисть разошлась и летит всё дальше,
Только бы ветер её не сдул,
Мельничный крест как побег от фальши.
Вот наконец и последний дюйм,
Больно глазам от безмолвий белых,
Но – всё же лучше, чем глупый зюйд,
Тот, что волну обращает в пену…

01.11.2021

*Тридцать на сорок см – это моя картинка морских волн, висящая на стене.