Контур

Базальтовый саркофаг тишины.
Точки соприкосновения слились в черту.
Вновь: никому ничего не должны.

"А хотелось бы..."

Рукой сотру
нарисованное.
Написанное.
Намысленное.
И прочее --
уже совсем немыслимое.

Стынет студень воспоминаний.
Растворяется лёд в колодце.
Апрельским дождём размывает,
написанное под июньским солнцем
послание.

Контур мечты в окне
призрачного "Сапсана"...

Нет дна в бесконечном сне,
встающих рано.