Восемь часов

Восемь часов.
Час, как окончено время рабочее - восемь часов.
Вроде темно, ну точь-в-точь, будто ночью, но
гул голосов
мне не позволит опять ошибиться - нынче не спится,
сердце стучится – что-то случится – что-то случится!...
а я не готов.

Добрые люди, остановите
сердце мое! -
словно гудок проржавевшей посудины
сердце ревет.
Прочно опутайте сетью объятий
или аптек,
даже пускай стал я вам неприятен
как человек.

Шагом широким мимо прохожих
к дому лечу,
видимо, надо быть все-таки строже,
а я не хочу.
На промежутке от вечера к ночи мысли и чувства намного короче,
Что же ты хочешь? - что же ты хочешь?! -
чуть не кричу.

На перекрестке гудками заполненном
снова один.
Слаломной трассой смеюсь над заторами
глупых машин.
Много ли места для шага оставлено? –
засеменю.
Что же тебя, бедолагу, заставило
сесть на броню?

Было же время - выстрелом в темя
свергнул царя,
пусть ты пришла не на мой день рождения,
пусть говорят.
И почему-то нахмурились брови – это морщины нашей любови –
к этому нас никогда не готовили –
видимо, зря.

Декабрь 2007