Всем нам, еще здешним и уже небесным

Простым не может быть художник.
Не может быть простым писатель.
И у артистов все непросто,
А что сказать, коль ты - поэт...
Во всем, везде - у них не этак:
И пульс не тем стучит по венам,
И врач симптомы организма
Не знает, как расшифровать.
У остального населенья
Все протекает чики-пуки:
По схеме, госту, техзаданью,
Но вот у этих - все не так.
А в жизни, той, что бытовуха,
Они икают, как младенцы,
Хотя играют не по-детски,
Поют, малюют и строчат.
За все за это жизневеды -
Чиновники и бюрокрады -
Кликуху дали им "культура",
Что значит попросту "ку-ку".
Ку-ку, творцы!
Все наши цацки -
Они для Господа, для Бога,
А он, хоть и не сыплет гранты,
Зато в карман их не кладет.
И каждому из вас зачтется,
И каждого из вас приветят,
Всем предоставят микрофоны
И кино-театро-реквизит,
И мастерские с видом в небо,
Которое вокруг и всюду...
На нем картины ваши станут
Сиять, как новые миры.
Так что живите и творите!
Друг к другу относитесь нежно!
Печаль переплавляйте в творче -
стволом могуче ввысь растя!
И расставайтесь с этим миром,
Как с текстом, ролью иль картиной -
Они закончены. И значит
Нам предстоит родиться вновь.